The Traveling Song

А на стене все тот же пацифистский значок.

И мне не спится...

Ничего не меняется. Это так странно осозновать, но я не изменился. Все еще путешествую без цели и направления, все еще рассказываю глупые истории и сам смеюсь над ними же,  «убежавший из шестидесятых» и cпасшийся из Атланты, но так и не возвратившийся, ибо «хоть объезди целый свет, лучше Запада места нет».  Застрявший в вечной пробке времен, но отказывающийся бросить свой потрепанный залатанный желтый фургон. Как мы всегда и хотели, помнишь? «К черту время».  И можно смеяться над этими провалами перепетой истории, гулять всю ночь, пробуя небо на вкус, и говорить всю жизнь, но говорить всю жизнь не о том. 

И что может произойти плохого, когда на тебе висит старая тертая джинсовая куртка, которая все еще пахнет кострами, в которых жгли свои жизни и пути первые барды, когда ты еще не родился, пыльным спальником, хранящим до сих пор тепло чьих-то мыслей или просто чьих-то тел, и примятыми сосновыми иголками на лесных тропках? Всем этим дорожным воздухом и мыслями о призрачной тени шоссе E30 и их отсутствием? 

— Это ведь обычное заеденное молью старье, родом с какого-то чердака.

— Это — моя монашеская ряса. 

Ты встал на путь своей веры(или своего безверия, но какая разница) и принял ее вечные провонявшие бензином и чаем заповеди. 

Не есть булки с творогом на старых заправках, не спать на передних сидениях, не доверять розыгрышам целых цистерн 95-ого, отпустить свой настоящий дом и забыть все прошлые пути, плевать в звезды у обочины, просыпаться в 3 утра, петь соленые блюзы на границе, славя Кэссиди и Уэйтса, держать кофе в оранжевом копеечном термосе вечно горячим, «проездом через все» бросить цели где-то рядом со Смоленском, предавая себя в абсолютное служение путому шоссе на рассвете, медетировать и молиться на всех этих маленьких призраков, отражающихся в теплом асфальте, не осозновая, что ты уже стал одним из них.  А потом — отдать свой рюкзак новому искателю простых, но непоколебимых истин, уйти на пенсию и травить байки. 

… епископы служили, доктрины сияли, прихожане крестились, священники в белоснежных кружевных одеяниях воздевали руки перед величественными парадными алтарями, но сравнится ли это с моей соломенной подстилкой под лесной сосенкой?

 

Обсудить у себя 13
Комментарии (16)

Доброго дня...

И вам доброго! 

Как поживаете? 

Спасибо, живы здоровы… а у вас как??

Все хорошо. Вот потихоньку подходим к лету.

У нас резкое протепление....

О, у нас тоже. В честь этого — садим цветы на всех местных клумбах и умираем от жары

У нас всё уже высадили, до +25 на эти дни, только листва занялась...

Смоленск огорошил, но порадовал)

пс: моё ночное небо непременно мятное на вкус)

Хех. Каждый раз заезжаем туда поесть супчика в местной столовке. Больше я там ничего и не видел, наверное  Чем огорошил, если не секрет?

потому что пост звучал очень не по-русски)) не из-за музыки… я её послушала только сегодня. боялась, что она мне испортит впечатление, но нет! не испортила)

меня уволокло… и уже не в первый раз в этом блоге))

как-то так)

Ну, эти дорожные заповеди интернациональны, как по мне. 

Я рада, что вам понравилась музыка. Я обычно много уделяю ей внимания в своих историях. Музыка, музыка… Слишком много музыки, ха ха.

интернацилнальны, да)

музыки много не бывает)) и теперь я знаю, что она гармонична) это важно ну))

пс: и можно на ты?)

А какую ты музыку предпочитаешь? (Хах, вот мы и перешли на ты)

я вапче не меломан) потому что мне равится всё)) кроме совсем тяжелого и джаза) и не люблю, где очень медленно и заунывно) или там звуки китов, шум дождя, ага)

Чтобы комментировать надо зарегистрироваться или если вы уже регистрировались войти в свой аккаунт.

Войти через социальные сети:

   
 — You ever want to be somebody else? — I'd like to try Porky Pig. — I never wanted to be anybody else