Боб Марли пахнет теплыми лучами и свободой. А еще Боб Марли пахнет соленой морской водой и чистым небом.

Боб Марли пахнет тремя маленьким птичками, смеющимися и перелетными.

Мы подпеваем. И это — словно все действительно может стать таким, как нам хочется видеть. И наши прошлогодние сны. Ты сам даешь им право сбываться. Битники и политики, ничего нового. А  мы идем навстречу банановому небу, равенству и настоящей или нет свободе. И «умер он 11 мая» преврщается просто в маленький неинтересный рассказ. Знаешь, ты можешь спасти все это. И мы можем понять, когда солнце сияет. Да, я хочу знать, откуда пришло это солнце? Которое не знает о войнах, бредах и умирающих в переулках славных ребятах. Солнце пришло, словно ничего и не произошло. И продолжает сиять сумасшедшим бриллиантом. Мы подпеваем. Три маленькие птички, поющие возле двери. Три маленькие птички, которые так хотят взлететь. Мечтают о мексиканских рубашках из Акапулько. И продолжают петь, как будто бы на Ямайке снова лето. Как будто бы все первопроходцы вернулись домой. Как будто бы мы видели их вместе. Их счастье. Их солнце. Их ямайский ром.