Закат, рассвет. И снова закат.

Летние фотографии в случайном месте, в случайном рассказе, в случайном порядке. Обработанные и нет. На фотоаппарат и на телефон. С описаниями и в тишине. Все это не важно, ведь я просто хочу сказать о «моментах на солнце» тем языком, в котором для них никогда не было правильных слов.

Но, что ни говори. «Всего лишь моменты»

05.05. 2015 в 17:47

И я кричу на всю улицу — «Лето начинается. Вот в чем фишка». Фестивали под окном, голубые окна озер под ногами, музыка старых велосипедов и Ваня, на спор переходящий шоссе по канализации на закате. Я говорю Мишке — «Сегодня Куст Клен опять покрыт листьями, он больше не похож на старый веник. Разве что совсем чуть-чуть». Пусть мои пророки остаются в коробке, заклеенной скотчем, это не так важно теперь… это стало делом давно минувших дней. Давно минувших лет. Потому что я чувствую на своем лице несмелое дыхание первых аккордов snow, отзвуки первых слов из «дома на краю света» и запах сладких яблок, от которых сводит зубы, внутри огромных стеклянных банок, и фотографии с чердака уже оттягивают мои руки болезненным весом времени, которое не вернуть. Начинается лето.

холмовые блюзы и вечерние придуркографии. 

Наш пес-пацифист. 

Воспоминания о том, как уходили из дома. О ветре, беспечности и траве в волосах. 

Элвис и Изольда. Ну что же — кто сегодня зашел на огонек, чтобы попытаться выложить наши имена из порванных струн?

Просто вечера. Наши теплые вчерашние вечера под холодной и невкусной пиццей с пережеванным твердым сыром, залитые теплым ягодным компотом, разбавленным сладким кофе. и заполенные до краев уютом светящегося экрана ноутбука, разговорами ни о чем, смехом в открытые настежь окна с занавесками из старых, сто лет назад забытых шуток и заляпанного тюля. 

гэй, вольные птахи. Куда ваши пути ведут? я хотел бы отдаться и раствориться в перьях. и тонуть в тумане пресной холодной воды, пахнущей чистотой и несмелым утром, познавая радость свободного падения.

Чем более живы, тем более бездомны. 

«Я так хотел бы… разбить окно!». Сегодня или завтра. Вечера с последних этажей. Это — не ночи, это -мусорные пакеты для моих поверженных снов. А луна — подброшенная монета — сбудется или не сбудется.. Злодейский желтый глаз направлен на руки, прижатые к холодному, запотевшему стеклу. Кто знал, что завтра я буду бояться потерять эти ощущения? Кто знал, что охота на гремучих змей уже ведется? Кто знал, что мы улетим на эти черные небеса? 

И на закате мы вдруг поняли, что холмовые вечера будут продолжаться, если мы пройдем мимо. Что люди — всего лишь призраки призраков призраков давно умерших птиц. Что, если упаковать солнце в целофан и унести с собой, то на завтрашний день оно взойдет, как и обычно. И битлы вновь споют свои милые сердцу малышей-хиппи старые песни про то, что ей было семнадцать и, о, как приятно держать ее за руку, с «вершины мира и птиц». Начинается новый день.

Придорожные пейзажи. Ночные переезды.«хочешь, я выключу звёзды? буду тушить их одну за другой. Ведь звезды для нас сегодня — всего лишь огоньки сигарет давно умерших людей.»

с надеждой в прошлое, с отчаянием в будущее. ночные рассказы про то, как когда-то мы жили по другому. старые фотографии, новые признания и феномен морской капусты. А там  (дальше, за оконными рамами) очертания холодной, еще не прогревшейся утренней дороги под лучами первого солнца. И мы просто ждали этот рассвеет, запуская свои надежды в голубеющее небо и верили в то, что завтра уж точно все у всех будет хорошо.

We had joy, we had fun, we had seasons in the sun, хех.

Погасающие лучи прыгают и искрятся на застиранной рубашке и пропахших костром выгоревших волосах… Последний закат. Или это рассвет?