Кто-то говорил о дыме над водой, как в этой душной виниловой песне. А кто-то утверждал, что Бог просто затушил свою сигарету. «Ножь нежна» — повторяли про себя мы все название этой пыльной книженции из эпохи свободного джаза и тяжелых машин. 

Миллионы белых бесчувственных птиц уснули возле земли пухом на сиротах-одуванчиках. Новая вселенная, разве вы не видите? Это — ее край над танцующей пропатью, а что же дальше? Я затушу сигарету об луну и побегу вперед, пританцовывая и кружась. Крылья, прозрачные крылья… они будут разлетаться через все наши письма без адресатов. Немного наклонившись над бездной, раздвину я теплый утренний туман трясущейся рукой. «Эй, кажется я нашел то самое место!»

На краю зеленого поля глубоко вечером найдут растрепанный старичок-никон, рваный рюкзак, наполненный летом вперемешку с чердачной пылью, и абсолютно пустую картонную коробку из-под телевизора, пропахшую нафталином и гнилыми истертыми перьями. 

Песня без слов… Ну, вы поняли, да? У этого страрикашки-вора вновь в руках старикашка-никон. Так что готовьтесь, гости и прочие родственники, — немного бессмысленных видений для бессмысленных пейзажей и очень много ненужных мелодий ночью на старом проигрывателе, что барахлит без конца.