-Боюсь, что мир продолжится без меня, что мое отсутствие останется незамеченным, или, хуже того, будет воспринято как естественное продолжение заведенного порядка вещей. Эгоизм ли это? Так ли уж безнравственно мечтать о том, чтобы конец света наступил для всех одновременно с моим?

Любопытно, какого это — видеть свое имя во вчерашней профильтрованной газете? Какого это, превратиться в картинку на стене, горстку сверкающего пепла и кучку старых записей в погоревшей тетради? Какого это, когда все заканчивается? Какого это, когда ты пропустил свою смерть и пошел дальше? Быть «лишним лицом» на старой фотографии? Остатком прошлого, застрявшим в глазах помятых детей? Какого это, действительно произойти? Стать «летальным исходом старой дороги»? Какого это, когда ты просто перестал говорить? А трава выросла на твоих пережеванных мыслях, недостроенных фразах и пропущенных будущих озарениях. Зеленая и такая свежая. 

История несется перед глазами ночными 120 км/ч. Моя история была просто о жизни, совсем не заманчиво. Когда вся твоя длинная песенка превращается в кольцо из коробки «на случай», ты даже не можешь понять, что тут еще стоит того, чтобы об этом жалеть. Разве что, недопитый, все еще теплый, позавчерашний чай.

Но эти ярко-синие небеса, словно протертые старой тряпочкой «чтобы не запылилось». Словно облитые растворителем и средством для мойки окон. Словно искусство, прочерченное идеальной рукой фото-принтера. Фальшивое синее небо, ждущее только нас. Мои глаза слезятся, ноги онемели и только над головой пространства сияют ярко-синими пластмассовыми стеклами. Возможно так все и оканчивается, этим пластиковым небом. Чтобы было о чем жалеть.