Чертов вечер. Сегодня он пришел слишко рано.

Мы заигрались в воров и праведников. Пытаясь найти дорогу в свои заброшенные жизни.  

11 декабря. 11 декабря. 11 декабря. Эта дата играет со мной в игры, правила которых слишком сложны.

Отличный день для того, чтобы поплавать ночью.

Тебе так не кажется?

Отличный день, чтобы поплавать ночью.

И не утонуть.

Мне нравится отвечать на свои вопросы чужими вопросами.

Я опоздал. Или я пришел вовремя?

Эти руки на спинке моего стула. Они принадледжат марионетке? Или кукловоду?

И куда попадают поезда, когда все бывшие пасажиры ложатся спать?

Возвращаются ли они домой?

Или нет?

Мы с Боссом катаемся на электричке, мы с Боссом обсуждаем «уцелевшего», мы с Боссом пишем истории о самих себе.

Я проебываю днюху брата. И днюху Алисы. И премьеру хоббита.

Интересно, что проебывает Босс?

В любом случае — мы вполне неплохо проводим время.

Я иногда думаю — какого это? Быть Боссом. 

Наверное — то же самое, что и быть мной. Только немного больше последствий.

Сегодня. Я прохожу через целые жизни. Сидя внутри маленького тихого вечернего поезда.

Я прохожу через целые жизни. Играя в ненужных людей и ненужные судьбы.

Я прохожу через целые жизни, напевая nightswimming и празднуя 11 декабря.

Фотографию столетней давности,

прикрепленную к приборной доске,

Я развернул задом наперед,

и она отражается в ветровом стекле,

Как в зеркале,

в свете каждого встречного фонаря,

Но так ее даже лучше видно