В поисках Камелота
Маленький человек обнимает старый ковер и читает потрепанные макулатурные книги. Легенды здесь печальны, любовь беспричинна, воры благородны, а леса мрачны и таинственны. Маленький человек погружается в окаменевший, заросший паутиной, тускло сверкающий мир. Мир с ледяным вином на дне старинного кубка. С длинными клятвами и благородными странствиями. Мир, где человека ценят за его характер, а не за сверкающие доспехи. А менестрели сочиняют песни, пишущие историю.
Один Панкрокер напомнил мне об этом. О моем старом Авалоне, сгорающем в лучах полуденного солнца.
«Английские дети», ха ха.
Ты возвращаешься к забытым мыслям, чтобы заново поселить их у себя в голове. Ты подаешь руку одному проходящему другу «Привет, как жизнь? Давно не виделись».
Только представь, когда-то он был тобой.
Даже если грааль осквернен,
Стол и замок разрушен столетний,
Все же жив Камелот в веренице времен,
Коль не умер рыцарь последний.
И когда-нибудь, в будущем или в прошлом, скоро или через много веков. Когда-нибудь я найду это свое место среди рыцарей круглого стола. Стану хмурым хранителем Экскалибура в измятом плаще. Маленьким жителем дерева Тристана и Изольды. Стану рыжим учеником Мерлина. Каменным стражем увечного короля. И хранителем Великих ворот.
Просто маленьким ребенком старого замка, опрокинутого и величественного.
Я заживу наоборот, произнеся несколько старинных клятв.
Я пройду свой собственный путь в поисках Святого Грааля.
Прощенный и забытый.
Брызнуло солнце, и Старый Вор зажмурился – кончился темный Гринвудский лес, дорога в гору, еще пара сотен ярдов вдоль ржаного поля, а там и Камелот…