Вечер закидывает в тяжелую голову перепутанные мысли.

Мой старый южный блюз не дает права на отчуждение.

Привет. Где ты был, старый друг? Какие дороги прошел?

Вложи во что-то свою веру, посмотри, как она растет.

… Ну, я не старик, о, но вы знаете, мое время не долго...

И я бы уехал вместе с Керуаком и Кэссиди скитаться под западными звездами, я бы запрыгивал на старые товарняки, уезжающие в потухший закат, я бы пел в группе, о которой никто и никогда не узнает, рассветными ночами, подался бы в вольные пастухи куда-то возле Австралийских полей. Я бы стал поволжским шаманом и безумным старым хиппи. Я бы стал тихим мистиком в черном плаще.  Стал бы покинутым ребенком в потертой монашеской рясе. Бродягой, уличным музыкантом и маленьким учителем флейты. Я бы смотрел на белые облака за серыми тучами. И на деревья, которые растут. 

Стал бы самим собой.

Я бы вернулся вновь к вам в свой старый дом.

Если бы.

Если бы что-то там.