Мне вновь смертельно скучно. Рядом Даня рассказывает что-то о своих любимых проблемах. Как будто мы сидим на траве и умираем под ту песню, которая одному из нас почему-то безразлична. Все смешанно в кучу, но это никак нельзя исправить. А если можно, то мы давно забыли — зачем.

Говорю Дане — «Пора идти». Хочу убежать отсюда, не хочу умирать здесь. Среди взрослых ребят. Это слишком плохое место. И странное. Как и вчера.

Мне пора.

Я спрятался, взвыл, пошатнулся.

Я не шевелюсь. 

Но кажется, что кто-то вроде нас нашел что-то действительно верное.

Как будто Патти Смит встретилась с MC5.И из папиного гаража опять раздается рев расстроенных электрогитар. Ты ведь скучал, признайся. По старому рок-н-роллу с примесью прокуренных клубов, дешевого пива и громкой ярости под ярко-cерым небом? Мы не готовы получать разрешение на отчуждение. О, эти ребята точно не положат свое оружие на землю. Мне некогда обьяснять, так что просто прислушайтесь. И как вы говорите, панк — тот, кто все просек и на это забил. 

В нашей голове мы все бездомны и мертвы. Так какая тогда разница?